I
noi bimbi atomici

II
noi bimbi atomici e la nostra istruzione di fare quello che vogliamo. la nostra programmazione, la nostra ora, vendetta; e mai muore ciò che attende e col passare degli eoni anche la morte può morire. siamo consapevoli di essere dei perduti; noi e i nostri culti atomici di analisi e disintegrazione, armi di robots e punkbimbi di Kiev.
cresciuti, già nati, con la paranoia nucleare: ricordi dei 13 anni e delle idee di nomi per gruppi pop tipo atomicgeneration. paroleprofetiche. siamo oltre battuto e beato. potete osservare da voi stessi il decadimento del senso del peccato, la crescita dell'innocenza e dell'irresponsabilità, modifica d'istinto riproduttivo, tendenza al bisessuale, all'ermafroditico, e fiducia infantile nel progresso, e paura di catastrofi ma in fondo neanche troppa. non è né colpa né merito, ma tipo un'incursione di influenze extraterrestri nell'ondavitaumana. c'è oltre e altro. tanto imparato dalla vita; saggezza stellare, è già saggezza testamentaria

III
li sentivamo li sentivamo là fuori, seduti su marciapiedi, in cerchio sulla collina del parco o che tentavano di entrare nelle case sicure e sclerate o davano fuoco a palazzi la notte. non riuscivamo a dormire, in simpatia tremenda, e non abbiamo dormito al punto da diventare noi l'uomo nero che scopa quelle che con lui cistanno sul muro della farmacia. e il quartiere chiudeva gli occhi se, nemmeno adolescenti, si pregava nei modi personali: leccarsi la pelle a vicenda o baciarsi le proprie ginocchia o chiudersi nello sgabuzzino al buio. primogeniti a trovare bestie sul pavimento, primigemiti onoranti l'energia. si doveva esplorare il silenzio, ne siamo quasi bravi. gli sguardi passano a/traverso tapparelle chiuse, eravamo e siamo zombiesexy. amori per i tabù, e confini sempre diversi, sorridenti, rabbiosi; in fondo tutti bravi in matematica, con impero già menzognero della musica. e qualcuno se ne usciva un pomeriggio dicendo di volere diventare puro.

IV
poesie le si scrive per farsi baciare.
grande suono tibetano come su nastro; e naturalmente non è che illusione nei tuoi occhi, Allen, il nostro duemila. gioventù assolata verso la ruga lunare. siamo con te nella fumeria d'oppio, siamo con Einstein sul ghat crematorio. riuscivi ad immaginarti ciò che siamo? registratori eccentrici vogliosi di mani d'estranei in un terra desolata. terra desolata ma c'è molta vita nell'universo, c'è altra vita, altre forme di vita e noi sempre a spacciarci per una di esse. e li avevamo convinti: ipnotizzatori, ode all'ipnosi, hello i love you dance, no fun ma babe no fun weekends.
i bravi cittadini americani diventano pistoleros surrealisti soprattutto sul posto di lavoro e in famiglia: buon compleanno ad Andy Wharol e alla bomba su Hiroshima, qualche mese dopo a Nag Hammadi furono trovati vangeli gnostici. ed ora impazza lo gnostikopunk!

V
machinegun dadapunk buddhism.
la notte della danza non puoi continuare a vivere così e buttarsi sull'asfalto. la sentivamo tutta l'angoscia, ne gioivamo, sentivamo la guerra, avevamo visitato un posto sgomberato. avremmo voluto solo fumare marijuana ed ascoltare jazz e stupirci ma la: jihad, è inevitabile.
gioventù in mimetica, tempo degli assassini, nell'età del ferro, in combattimento, in 'sto cazzo d'inferno, per il paradiso. è una guerra santa. è una guerrasanta metropoli d'illusi amori d'occidente nostalgie dei corpi per il paradiso, per il paradiso. dentro noi guerre ed epiche connesse.
visto troppo voodoo urbano per non essere poeti, aggirarsi fra rifiuti, raccontare barzellette su professori di filosofia.
el hombre invisible, nell'interzona, strada per dosi, ad osservarsi i piedi. ci si trova in cerca di buchi, in cerchi e in buchi, con capitoli sconnessi e creature mostruose aliene con le quali giocare la nostra sessualità. I shot the sheriff e si sa che nei monasteri i frati si inculano. diffondiamo strani culti. vogliamo. tutto. quello. che. cispetta.
con quel mix con quell'impasto di profetismo biblico e streetculture ci allontaniamo, avvicinandoci, definitivi.

VI
il sole bacia i belli.
parlando dadaismo e camminate beatnick, ed ogni venerdì il cioccolato bianco; e se al sabato a pranzo veniva chiesto il perché del parlare veloce si rispondeva per dire più cose, e qualche madre diceva bella risposta.
viaggi o roba scritta, d'estate; sospiri bloccati di Vienna Miller in docce danesi poveri a Budapest e paranoici a Praga sesso da barricate e gatti polacchi.
crediamo nella magia delle canzoni d'estate sulle 15enni, bellezza disarmante gratuita sovversiva della danza. unknown pleasures. ondemaldoloriane, sudore minorenne techno da spiaggia, la rivoluzione sarà psichedelico-sessuale o non sarà. invisibili e sexy e creare situazioni e degli antifurti solo il suono è bello; il corpo in strane posizioni, braccialetto brasiliano al polso e pietra al collo
in depositi di carcasse, scambi di pillole, filtri rosa, ultrasuoni lungo sentieri impervi. la telefonata di gennaio su come la si sentiva la fine della civiltà, la richiesta di un po' d'hashish (prasad) per il ritorno in treno a Bologna.
la notte dell'apocalisse nel cesso piccolo a falsificare la firma di nostro padre; tossici buddisti pirati, in dadantesco inferno. berremo latte al cioccolato, laboratorio di scrittura, urgenti di donne e lettidisfatti, posacenere sporchi, quasi. cult disaster movies, piro(l)ettare bene come unica ossessione quotidiana, arredamento di nuovi edifici che crollano. prego confrontarsi con le foto dei prigionieri sul muro; dire parolacce è inevitabile in guerra, ma dopo il primo omicidio gli altri sono più facili.
servizio del tg3 sulle crisi di coppia estive: giovani dark in perpetuo funerale dell'ora, insultano in tutte le lingue, come da copione fronte sudata occhi di troppa luce parlare veloce e non accettare critiche. ganci sulla pelle, momento leopardiano, Leopardi detournato, ottimismo cosmico, anche artificiale. soprattutto ai funerali ci ripetevamo di giustificare il mondo solo esteticamente.
un sottovalutato Fellini psichedelico disturbato da una violenta banda dai crani buddisti rasati. ancora uno sforzo!
basta con il vanto del ghigno inseguitore il nostro aver parlato dei massacri etnici dentro di noi. skinknowledge della macchina totalitaria. non c'è fisioterapia né psicoterapia che regga in tensione blot und boten da fila della spesa. noi più belli di un Kandinskij: tuono mente perfetta, tuono heavymetal.

VII
ragazza capelli lunghi biondi sul palco con violino, la mano del bassista sulla testa, il sudore della rivoluzione che ci sarà quest'estate. se ci lasciate il telecomando in mano è perché vi piaciamo; e bolgia infernale e Chopin e ragno sul soffitto. mediahype sui pericoli dell'eclisse. il realismo ride della fine del mondo, il surrealismo la sperimenta ridendo.
non si esce di qui se non si canta un blues, marabutti delle banlieues! technodervisci! nessuno esce vivo da qui; un calcio in culo che ti arrestano per vagabondaggio.
if you believe in love tonight, chitarra con sopra svastika e falcemartello, e vitasonica/paceestatica. diritto al sesso goticofetish alle masse dell'India, sfuggono da uomini di polso EdwigeFenech innamorate di Mao sporco di un bolscevico. ostacoliamo il traffico sdraiandoci per terra, danze di spinte di mancanza di grazia condominiale. la classica sensazione da sembra un giorno o sembra un secolo, tempo frantumato in minutaggio di canzoni e palinsesti televisivi, contraddizioni borghesi su ritmo di bonghi. qual'è l'animale dalla carne psichedelica?
come clandestini sul lungomare, fumi colorati sui binari, il tunnel come perfetto cabaretvoltaire mentre fuori infuria la guerra totale. la via è rischio costante di crampo al polpaccio. custodi del collasso dell'esperienza, Schwitters (in)volontari fra totem domestici, tosse stillrainingstilldreaming in loop. verità di paranoie di Hollywood.
sintonia totale, orgasmo felice, fermati un momento, siediti:
regali per la vita, gioielli per il nuovo millennio, registi di video per doomgenerations, donne in ogni porto e figli sparsi per il mondo, unghie sulla schiena come storia delle idee, spaccio planetario, cartografie militanti, zaum di fame di perfezione (le api si drogano, ai pipistrelli piace il peyote, ci si lecca le labbra). sensibili se non sensati, parola soglia come preferita: occhi-ed-orecchie-bene-aperti è un programma minimalista.
e che fine hai fatto, Leonore, baby?
scrittrice di libri d'amore senza compromessi, de-reale, perla di Labuan, gattona allo specchio di pioggia colorporpora. a dirti che ti avremmo scopato sul muretto con le nostre labbra froce; la mano subito sul seno seduti su gradini con siringhe. chitarre in feedback sulla violenza dell'amore e il giusto soundtrack per le telefonate, e su sedili dietro di una macchina autoradio accesa. bambini salutano il nostro volo.
ti veniamo a cercare, zaino in spalla, per vederti e parlare, e farci un the.

VIII
splendido splendente e simbolo dell'infinito.
già anni fa a chiederci cosa volesse da noi Ermete Trismeghisto, soffiando via tabacco dal volto del cristo di Scorsese; la città pare impossibile, assurda come il sentire odore di saliva sulla pelle, come a/traversare le galassie ferite, nuovi sguardi da conquistare con girotondi smarrimenti.
una ragazza chiede ad un gatto di uscire da sotto una A112, una fetta di torta cinese con augurio di buona fortuna e lunga vita, occhi mongoli di un bambino che ascolterà canzoni melodiche popitaliane; tutto è piega, si piega, alla riscossa stupidi che il fiume è in piena, uccide più della peste la paura della peste.
una bambina che si allaccia le scarpe segna l'inizio di un'alta marea, le cascate scendono dalle montagne e l'acqua scorre in posti pubblici. e poi il fuoco.
questa paura nei nostri confronti è poetica, la paura è poesia maligna, spiriti maligni; lo spirito gioioso scrive alla luce della tv, con la gola secca e paranoie sul bere. chi ha paura non sa cosa si perde, non è nomade fra i canali radio. noi ci culliamo perché sentiamo i venti.
il fiume scorre rugoso, e stronza preoccupazione karma di non uccidere formiche e sporcizia zen sui libri, più rugoso scorre il futuro di eterni parcheggi e consigli di sbirri, leggendo il firmamento.
i poeti vivono sempre in carcere, scrivono su carta da culo. muoiono di cancri al culo (dopo continui elettroshocks, una cinquantina almeno), e in campi di sterminio: come Desnos, esperto come Parsifal in canto d'uccelli. prego di incenerirmi. disgusto.
il corpo: prigione di poeti in partyorgiastici da trattare a colpi di frusta!
ecco l'impero alla fine della decadenza: la sirena come a Tangeri (summer 1961 era volgare), sesso tantrico fra guardierosse mancine maodadaiste e monaci della pazzia santa, danze zigzag di nettare, il gusto come autodifesa, scontri di piazza per la rimozione della salma di Lenin, guerriglia urbana per la rimozione della salma di Tzara, recite scat nei manicomi, coiti fra punx di Mosca di buone letture e lesbiche islamiche, sadhu danzano hardcore psichedelico californiano, la GNOSI AI METALKIDS!, filtrini con calendari di santi da portafoglio, sciamane spacciatrici s/m dominano scugnizzi a New York.
sempre sapore di bruciato in bocca.
si scrivono solo saghe.
e tu, che fai di sabato in questa città?

IX
lo sappiamo, it's only rock ‘n roll,
ma ci piace.
è crimine rifiutare la relatività del dolore, inventarsi lupi cattivi per le proprie favole.
saturday night, i'm the dreamer! noi - the beat - teniamo solo il ritmo a piccoli segreti sporchi, che vi si attaccano alla carne, i baci interrogati con cattiveria vera, che creano figure enormi, colossi, in guardia ossessiva sulle città; mura, barricate in piazza per conto della borghesia.
le zanne della seduzione dilaniano il corpo in coma; noi danziamo su cadaveri, mute di pelli, vinceremo la gara di ballo, non siamo falsi negri, e la musica la sentiamo.
voi, state andando fuori tempo, questo assolo non ci piace, il testo non funziona; ma non è colpa del drummer, che suona seduto, senza spararsi pose che non siano tecniche.
il magnetismo infame sospirante delle vostre saghe crudeli e seghe prima degli incubi è una canzone che conoscete.
noi scendiamo dalle montagne del Tibet, con mitragliatrici, alla conquista delle terre occidentali (torniamo con la pelle scura), pronti per la guerriglia: schizoanalisi e clandestinità: arriviamo distruggiamo fuggiamo.
vedete solo più un punto all'orizzonte, sforzando gli occhi.
nostre fondamenta.

X
si siede a gambe incrociate, la sposa.
davanti agli eserciti, e si dà fuoco, seduta in prima fila, a godersi lo spettacolo della vostra di fine, e del mondo stupratore per fraintendimento ed errori di prospettiva, (gli eserciti del Re dementi si riguardano in snuffmovies).
Alice is a punkrocker. noi ai tamburi. ad imparare più proverbi assurdi recitandoli al buio. she says brucio il mio corpo perché il corpo è l'unica cosa che può bruciare. tutti manichini quelle cataste di cadaveri, è solo un film; e a forza di ripeterlo ci avete convinto.
Baader. Oberdada: predica urbanista nello zoo di Berlino. sparano selvaggi genii, Zurigo in fiamme, Londra chiama città lontane, il fango non ha onde, submission manifesta, i flauti di Pan, drumsinthenight, pianoforti sulle barricate. you can dance to a rock ‘n roll station!
la minaccia mongolica incombe su Astrahan, stretta fra Persia e Russia; mullah dei fiori, dalle migrazioni improvvise (il gatto sbadiglia in braccio a Jack sapendo che nulla è da fare), dove può poggiare la testa? in versi di federe di cuscino, su vagoni di epilettici, indossando camici da ospedale, on the tunnel of love.
vi avevamo avvertito anche nel 1925 e. v.: noi siamo la rivolta dello spirito umiliato dalle vostre opere, la vendetta è ineluttabile, con lacci neri dobbiamo strangolarvi.
entriamo in città, facciamo psicogeografia, ciucciacazzi, fabbriche nella nebbia armageddon.
ti scopiamo sul pavimento.
come ti scopa la lettera di Artaud al Dalai Lama.
come ti avrebbe scopato la 20enne innamoratasi per l'urlo in onore all'ultimo dei rockers suicidi.
si scopa con la tv accesa su rivolte violente, cataclismi, incidenti automobilistici, questioni ectoplasmatiche, olocaustiche. liti in famiglia, sospiri, spari, silenzi; mostra delle atrocità, remissione dei peccati.
eccoli i soldati dell'amore! come ti scopa la lettera alle veggenti.
è il vostro horrorvacui da affrontare (chiaro, non capite la nostra lingua. come colonizzati facciamo un uso nostro del linguaggio dominante).
ora, baby, puoi scopare con i cani, ed accenderti quella sigaretta, il giudizio è finito, arriva il principe azzurro, mitraglia tre infermieri, il crocifisso della mensa, e ti porta via, ballando ora al ritmo delle voci.
non sopporteremo senza commettere omicidi che qualcuno dica vi prendete troppo sul serio. vendicheremo le letture tristi delle metamorfosi di Kafka! usciamo dal bagno attorniati da mosche, mammina? muovi i fianchi al basso continuo delle lettere russe. nient'altro che albe rosse. ridete, ridoni! che sfacciati! diranno alcuni.
danziamo per strada, come in un musical acido, un sabbath anni '50, (lei danzava così bella che un tipo le si avvicinò e chiese un trip anche per lui). l'orda vuole l'età dell'oro.
bellivuoti. bellovuoto Sandokan che non brinda all'unità di produzione, bellivuoti noi a scrivere la notte confondendo il rumore del frigo in cucina con il canto dei grilli. con un futuro da terroristi ecologici.
e stavolta neanche l'ultimo temporale estivo riesce a disperderci, ed ancora si sente nell'alba di città il virus risvegliato della parola pravda verità. and the radio plays ecoterrorismotransmentale.
ed è distrazione, come distruzioni alcune necessarie, ne esistono di splendide: sleale pogo atomista, stregoneria dada e apokatastasis.
il regno è venuto, il nostro.
salvi dal male e dal bene, bimbi, amatevi l'un l'altra!

XI
noi bimbi atomici
disegnando strane bestie ed insoliti paesaggi, stiamo proprio esagerando. ne siamo fieri, non possiamo fare altro.
proprio di eccedere, giuriamo
noi bimbi atomici